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    这片草原上的平静日子，已经结束了。

    晨曦的微光刺破甘南草原的薄雾，金色的光线像融化的蜂蜜，一点点淌过连绵起伏的草甸。

    草叶上的露水还未干透，滚圆的水珠沾着晨光，折射出细碎的光斑，风一吹，便簌簌滚落，带着刺骨的凉意。

    林浩站在巴图老萨满的帐前，背脊挺得笔直，像一杆入了土的长枪。

    他手里攥着一个粗布袋子，袋口微微敞开，一股焦香的米味漫出来，那是他昨晚跟着牧民卓玛阿妈学的炒米。

    青稞米在铁锅里炒得金黄，粒粒分明，带着草原独有的烟火气。

    这是他琢磨了半宿的谢礼，不算贵重，却是他能拿出的最实在的心意。

    帐外的风掠过，带着远处雪山的寒气。

    林浩拢了拢衣领，目光落在那顶牦牛毛织成的帐篷上。

    帐篷的边角已经磨损，露出灰白的绒毛，门帘用几根皮绳系着，随着风轻轻晃动。

    他已经等了快半个时辰，从天边刚泛起鱼肚白，等到金色的光爬上帐篷的顶端。

    这三天，他每天都是这样，天不亮就守在帐外，等着老萨满起身。

    终于，帐帘被一只干枯的手缓缓掀开。

    巴图老萨满佝偻着身子走了出来，身上那件深蓝色的蒙古袍洗得发白，衣角沾着些许羊毛，领口处缝着一块褪色的红布。

    他的头发全白了，像顶着一头初雪，在晨风中微微飘动，遮住了大半张脸。

    林浩看不清他的表情，只看到那双眼睛，浑浊的，像蒙着一层雾的琉璃，却透着一股看透世事的深邃，仿佛能把人心里藏着的东西都掏出来。

    年轻的翻译官跟在老萨满身后，手里捧着那本用牦牛皮包裹的古卷。
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